Una pregunta muy común: ¿Cómo estás?. Me la preguntan una y otra vez. Una pregunta tan tonta, cuando es evidente su respuesta: Loca. Pero nunca lo contesto, simplemente porque la gente no quiere oírlo. No siempre lo más fácil es lo mejor. Así que asumo tontamente que no va por ahí la pregunta y decido responder que “Bien”. Y entonces se quedan contentos, satisfechos.

Ser o No ser, esa es la cuestión
Ya lo decía Shakespeare…

Decido el Ser, cuando no quiero ver, cuando prefiero la ignorancia, cuando activo el mecanismo de defensa de la locura para no enfrentarme a mis miedos, a lo que me duele, a saber.
Y entonces en mi mundo me protejo, yo soy el rey, un emperador, un faraón, hasta Walt Disney. Soy su inventor. Todo lo decido, por que solo yo tengo el poder.
Y vuelvo a decidir Ser, porque mi mundo es bonito, por que escucho música, y en todo resuena. Dicen que mi cabeza, mi mente, la crea. Mi mente, el Diós de mi mundo. Y me llaman loca entonces, por que allí creo melodías jamás oídas.
A Beethoven lo llamaban genio cuando se quedó sordo y hacía lo mismo para componer. Pero a mi me llaman loca.
El desprecio… por eso decidiría el No ser, el no estar loca.
Duele, pero cuando me pongo mi máscara ya no lo siento, no lo oigo, no lo veo.

Locura.
Me miro en el espejo y no me encuentro, me miro en los ojos de la gente y no veo mi reflejo.
Estoy tan honda, tan escondida, con tanto miedo a salir que sigo allí.
Solo una mirada dulce, una mirada con amor, es capaz de penetrarme. Y en ese agujero negro donde estoy escondida se hace una luz de claridad. Y cuando no solo me miran, sino que me aman, alguien se asoma al pozo de mi alma, me estira la mano y hasta me alcanza. Por fin.
Alguien que me quiere cuando yo rehúyo y no me quiero ni a mí. Ese alguien me hace salir, por su amor. Entra en mi locura para salvarme.
Quiere todo lo que yo odio, pero cuando él ama, yo amo.
Por eso ando, por eso salgo.
Por eso, amor y locura, van siempre de la mano.